¡Devuélvannos el oro!...sí, es contigo!

El teatro de la conquista aún se representa, pero ahora el maquillaje huele rancio y los protagonistas repiten guiones gastados. Yo no agito banderitas ni repito consignas. Levanto la única que me pertenece: la de la tierra que me parió. Una crónica desde la distancia —y con voz intacta— sobre negocios disfrazados de paz, ideologías con servilleta escondida y el verdadero costo de decir lo que uno piensa.

Versión en español

 ¡Devuélvannos el oro! La consigna del eterno lamento de la conquista. Pero hoy el tema es más complejo que repetir frases gastadas por una adolescencia social que parece no terminar. ¿Dónde está el oro? Quizá habría que preguntárselo a Don José Luis… y a la “Pirata del Caribe”.

No hay mejor metáfora del reciente reencuentro de dos mundos que el sainete en Barajas: entre el gordito p..tero y la murciélaga del régimen bolibanano. Ahí no hay diplomacia, hay teatro. De los que huelen a maquillaje viejo.

¿Mi posición política? Primero que nada, al que espere verme con traje de cheerleader descerebrado, repitiendo consignas y agitando las banderitas de moda… que espere sentado. Yo solo levanto una: la bandera de la tierra que me parió. La tierra de mis viejos, a quienes apenas pude despedir en 2021. No es el mejor país del mundo, pero esa tierra verde del norte del sur aún me habita.

Es ese país del que mi hijo me preguntó si podríamos visitar algún día, antes de que yo sea muy viejo. Ese país al que no puedo volver. Porque no pienso borrar ni una línea de lo que he dicho ni una imagen de lo que he dibujado. Y no quiero acabar en el hoyo de los secuestrados, arrastrando a mi hijo conmigo por hablar claro.

Es un país que se tatúa etiquetas como “socialista”, “revolucionario” o “progresista”. Yo les añado “paz” y las lanzo al basurero… están más gastadas que mis muelas.

No creo en los “come-flor” que dicen salvar al mundo y debajo de la mesa —en el terreno de las rodillas en tierra— cocinan guisos especiados del nuevo mundo. Eso es lo que yo llamo política de altura de rodapié: los tres platillos se sirven en silencio, con servilleta escondida y cuchillo afilado.

Mientras tanto, los autoproclamados salvadores de “elles, ellos, ellis” negocian con quien tengan que negociar. Porque aquí no se salva a ningún pueblo… se protege el negocio.

¿Qué sería del régimen forajido de mi país mestizo sin los ilustres personajes de la madre patria? No importa que muchos, como yo, ni siquiera podamos volver de visita. Los negocios son los negocios. Y en eso no se diferencian de tantos otros a los que estos iluminados acusan de “fascistas”. Porque esa palabra… no está casada con un solo color político. Es promiscua. Y para entenderlo, basta buscar en las redes. Tranquilos: el conocimiento no muerde.

🇫🇷 Version française

Rendez-nous l’or ! Le refrain éternel du deuil colonial. Mais aujourd’hui, l’affaire est bien plus complexe qu’une litanie adolescente. Où est passé l’or ? Peut-être faut-il demander à Don José Luis… ou à la “Pirate des Caraïbes”.

Il n’y a pas de meilleure métaphore du récent rapprochement entre deux mondes que ce vaudeville à Barajas : entre le petit rond p…teur et la chauve-souris du régime bolibanais. Ce n’est pas de la diplomatie, c’est du théâtre. Du maquillage usé.

Ma position politique ? Que ceux qui attendent que je me déguise en pom-pom boy décérébré, agitant des drapeaux à la mode, s’asseyent bien. Je ne brandis qu’un seul drapeau : celui de la terre qui m’a vu naître, celle de mes parents, que j’ai à peine pu dire adieu en 2021.

Ce pays, pas parfait mais toujours en moi, c’est celui que mon fils voulait visiter avant que je ne devienne trop vieux. Ce pays auquel je ne peux plus retourner, car je ne veux rien effacer de ce que j’ai dit ni dessiné. Et je ne veux pas finir dans le trou des kidnappés, embarquant mon fils avec moi, pour avoir parlé trop clairement.

Un pays qui s’imprime des étiquettes comme “socialiste”, “révolutionnaire” ou “progressiste”. Moi, j’y ajoute “paix” et je jette le tout à la poubelle… plus usé que mes molaires.

Je ne crois pas aux sauveurs du monde qui mijotent leurs affaires sous la table, à genoux, avec les épices du Nouveau Monde. C’est ce que j’appelle la politique du bas de plinthe : trois petits plats servis en silence avec couteau bien aiguisé.

Pendant ce temps, les sauveurs autoproclamés de “elles, eux, ellis” négocient avec qui ils doivent. Ici, on ne sauve pas le peuple. On protège le business.

Que serait le régime hors-la-loi de mon pays métissé sans les personnages illustres de la mère patrie ? Peu importe que beaucoup d’entre nous ne puissent même plus visiter. Les affaires sont les affaires. Et sur ce terrain-là, ils ne sont pas si différents de ceux qu’ils qualifient eux-mêmes de “fascistes”. Ce mot… n’est marié à aucune couleur politique. Il est libertin. Et pour comprendre, il suffit de chercher. Pas de panique… la connaissance ne mord pas.

🇬🇧 English Version 

Give us back the gold! That’s the eternal outcry of conquest. But today, the matter goes far deeper than tired slogans from a society stuck in perpetual adolescence. Where’s the gold? Maybe ask Don José Luis… and the “Pirate of the Caribbean.”

Few metaphors illustrate the modern clash of worlds better than the Barajas farce: the pudgy p..ter and the bat from the Bolibanano regime. This isn’t diplomacy — it’s theater. The kind that reeks of old makeup.

My political position? To those expecting me in a cheerleader suit, parroting slogans and waving trendy flags… keep waiting. I raise one banner only: the one born with me. The land of my parents, whom I barely got to farewell in 2021.

It’s not the best country in the world, but that green patch in the north of the south still pulses in me. The country my son asked if we could visit someday before I grow too old. The country I cannot return to — not when deleting my words and drawings is the price of a visa. I won’t be thrown into the kidnap pit, dragging my son down for speaking truth.

That country tattoos itself with words like “socialist,” “revolutionary,” and “progressive.” I add “peace” to the mix and toss them all into the trash… more worn than my molars.

I don’t trust the flower-eaters who claim to save the world while cooking deals under the table — spices from the New World and kneecaps to the floor. I call that baseboard politics: three tiny dishes served silently, knives included.

Meanwhile, the self-styled saviors of “elles, ellos, ellis” negotiate with whoever they need to. They’re not saving the people — they’re safeguarding the business.

What would the outlaw regime of my mixed-blood country be without those illustrious figures from the motherland? Doesn’t matter that people like me can’t even visit. Business is business. And in that arena, they’re not so different from the ones they call “fascists.” Because that word? It’s not married to one political shade. It’s promiscuous. And if you want to understand, look it up. Relax… knowledge doesn’t bite.